(texto reportado ao ano 2003)
Durante o curto tempo que estive em Vilar Maior nas férias, em Agosto (também eu, por minha pouca sorte, vou menos vezes e por menos tempo), num dos passeios que costumo fazer rumei ao Buraco, desci até ao Porto Sabugal cuja ribeira não para de correr em virtude da barragem de Alfaiates. Junto ao pontão, na erva das margens que ladeiam as águas correntes pastam duas vacas e um burro. Um casal de idosos na veiga cultivada com milho e outras plantas viçosas. Um autêntico oásis no deserto. Oásis onde as chamas que devoraram tudo em volta na maior área ardida até hoje na região, não puderam entrar. A mulher, com a anuência continuada do marido, recorda como era antigamente: a água escassa que com noras e burras dessedentava o renovo nas veigas que se alongavam pelas margens, as muitas fainas agrícolas, gente e gado por todo o lado e as cantigas que ecoavam no ar.
Continuei o meu deambular sobre cinzas, passando pela Formiga em direcção à Ponte da Guarda. Em redor nem o mais pequeno sinal de vida animal ou vegetal. Na ausência de motivo paisagístico cogitava sobre a conversa mantida com o casal e sobre como nos é estranha um tipo de sabedoria que não se adquire nos livros, mas numa experiência de tradição e de ligação á natureza. De como esta gente não sabe das camadas de ozono, nem das grandes cimeiras internacionais sobre o ambiente mas sabe e faz mais pelo ambiente que todos eles.
As terras envelhecem como as pessoas.
São meninas
são adultas
são caducas.
Dói ver morrer
mesmo sendo casas de pedra.
Dói que o silêncio
entre nas aurículas
e aí seja musgo
paz saqueada. Dói tanta coisa:
até um western
numa cidade fantasma.
Dói tudo o que finda e a findar nos mata.
Poema Erosão, Fernando Namora
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