VILAR MAIOR, minha terra, minha gente

Da idade que temos, do Outono em quenos encontramos, do aproximar do Dia de Fiéis Defuntos, da morte que bateu à porta dos conterrâneos, o bálsamo da poesia.

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.